Что такое любовь?

Любовь - это болезнь, нет даже хуже, она похожа на бесконечную череду смертей. Смерть одна за другой. Смерть одна страшнее другой.

Все начиналось слишком банально: чаепитие с подругой закончилась знакомством. Мы сидели с ней в ресторане, когда дверь открылась, и вошел ОН. Потом достаточно быстрый флирт и теперь - жизнь вместе. Или смерть?..

Смерть первая.

Осень. Дождь. Поганое настроение.

Мы сидим в кафешке, в очередной раз пытаясь понять, что же с нами не так. Точнее, не с нами. Все не так всегда только со мной. Медленно становится больно. Поначалу резвые попытки сопротивляться фразам, которые ты надумал и которые очень больно ранят, постепенно приводят к пониманию полного моего фиаско. И не потому, что ты не прав, дорогой, а потому, что ты ничего обо мне не знаешь или не хочешь знать. Или не принимаешь или не хочешь принять. Смертельно больно…

Разговоры, как всегда, ни к чему не привели. Меня убили, твой морской бой с полным триумфом опять отражается у тебя в глазах. Ты никогда не показываешь того, что твое якобы превосходство очень тебе льстит. Тебе идет вид умного мальчика. Ты конечно не дурак, ты - моя лапочка. Хоть и зазнайка, и страшный демагог, раздаривающий все наши тайны. Нет! Только не это. Прочь осознание себя как всех остальных в его жизни, иначе опять смерть.

Смерть вторая.

Метро. Пыль и грязь.

Мы бежим с тобой по лестнице вниз, я спотыкаюсь, ты автоматически хватаешь меня за локоть, оставляя синяки на моей нежной коже.

В мозгу зарождается: "Я же говорила тебе....", но умирает на губах, понимаешь, что сейчас не время и не место ругаться.

Мы подбегаем к поезду, ты пододвигаешь меня чуть вперед, волна ветра от идущего поезда сразу захлестывает меня, неся с собой мелкие кусочки пыли, оседая на моей светлой куртке и накрашенных ресницах. Опять подкрадывается: "Ну, я же просила тебя!...", но снова прикрываешь ладошкой рот. Понимаешь, что УТРО.

Когда подъезжает поезд, ты подталкиваешь меня к нему со словами:
- Садись, не жди меня.
По привычке, оставшейся еще со школы, ящеркой протискиваешься к сидениям и занимаешь два места, автоматически пресекая взгляд довольно еще молодой бабки и мамаши, придерживающей своего великовозрастного ребенка лет этак 16. Он плюхается рядом. Но вместо: "Как здорово!..", - я слышу:
- Блин! Говорил же тебе садись, не жди меня! Зачем это?
В голове проносится: "хотела как лучше, а получилось как всегда!.."
Я смотрю на него во все глаза.
- Ну вот, теперь будем обижаться! - он утыкает нос в пол.
А я тихо умираю рядом с ним. Просто перестает биться сердце.

Смерть третья.

Работа. Десять часов утра.

Телефонный звонок, ты подскакиваешь к трубке:
- Да? Доброе утро! Говорите!
Затем, со вздохом в ту же трубку:
- Переключаю.
Опять стучишь по кнопками, иногда поглядывая на телефон и реже искоса на шефа. И тот и другой, будто воды в рот набрали. Молчат и явно что-то замышляют. День до обеда тянется невыносимо. Несмотря на занятость, начинаешь потихоньку названивать ему на сотовый. Сначала не добираешь три цифры до конца и кладешь трубку, затем две, затем одну.... "Абонент не отвечает или временно не доступен". В голове - ядерный взрыв. Всё, все кончено. И он, конечно, не позвонит тебе сегодня. А скорее всего - вообще.
Ты начинаешь умирать, чуть-чуть, потихоньку. Сначала отмирают кончики ногтей, затем кончики пальцев, затем предательская слабость доходит до живота, когда раздается звонок:
- Да? Да, милый! Это я! .... все нормально у меня! .... нет, опоздала всего на чуть-чуть.... нет еще не обедала.... а ты как?... нормально?... пока?! Ну пока....
В руке остается телефонная трубка, в голове медленно плавают мысли: "Даже не поцеловал на прощанье, не сказал, до встречи".
Умираешь уже быстрее.
К обеду тело уже остывает.

Смерть четвертая.

Мамочки! Уже семь вечера!

А он ждет нашей встречи! Не приласканный, такой хороший, мой малыш! Куртку не застегивая, стуча каблучками, бегом по мокрым и промозглым улицам. Несколько раз перебежала дорогу на красный свет. Благо, что до дома пешком всего то ничего. Врываешься как вихрь в квартиру, и.... тишина. Лишь кот смотрит на тебя и урчит. Он всегда урчит, когда хочет есть.
Механически кормишь кота, переодеваешься в джинсы, берешь сигареты и выходишь на улицу. Ждешь. Что вот - вот раздастся телефонный звонок и я полечу к нему на встречу.
Садишься на лавочку и начинаешь молить Всевышнего, чтобы только раздался этот мелодичный призыв к смерти, и ты помчишься туда - в ад для твоих мозгов. Но в рай для твоих чувств. Но. Проходит время и ты умираешь от сердечного приступа, потому что его (равно как и звонка) нет или от отмерзания клеток, потому что на улице очень холодно и жутко или от рака легких, наконец, потому что в урну полетел последний, ха! 20-й окурок от еще с утра целехонькой пачки!
Надоело! Хватит!
Не будет никакой смерти.
Все.

Сво-бо-да!

Теперь начнется настоящая жизнь!

Смерть первая.

Сидели мы как-то с подругой в ирландском пабе, когда открылась дверь.....

Dva_angela

Статья участвует в конкурсе "”Общие”"