Спаржа

Пока я ещё трезвая... Бутылка только почата... Muscat D'Alsace. Ни год, ни имя производителя практически не имеют никакого значения. Это самое дивное вино под спаржу.

Ах, спаржа, спаржа... Дожить бы! Ещё пару недель и начнётся сезон. Эх, вздрогнут окрестные спаржевые крестьяне...

Спаржа - это ужасно эротичный овощ. Вы никогда не видели хорошую, только что срезанную настоящую спаржу из Мехелена? Самый лучший вибратор, вкупе со всеми афродизиаками, отдыхает. Ну, это я отвлеклась.

Спаржа, спаржа... По пути с работы, в лучах валящегося за лес весеннего солнца, заскакиваешь к крестьянину. У него, по твоему звонку, уже припасён для тебя килограммчик - вечерний урожай. Она ещё пахнет землёй и млеет в каплях вечерней росы. Машина немедленно наполнилась дивным, ни с чем не сравнимым запахом...

Дома - сметая на своём пути входную дверь и забрасывая на руки мужа и куда придётся туфли, сумку, ключи - бегом на кухню. В ведёрке уже потеет мускат, заботливо сунутый мужем в лёд. А ты, сорвав по дороге с вешалки фартук, несёшься на кухню... Вот она, родимая. На плаху её! Левой рукой зажимаешь головку этого чуда природы, нежно, но твёрдо прижав её к разделочной доске и, зажав в правую руку экономку, безжалостно срываешь с неё нежнейшую кожицу, проворно поворачивая её за головку...

Всего несколько мгновений и весь килограмм падает в пароварку, занимая оба этажа. Всё, на 20 минут я свободна для других дел – соус: ложка мёда, кефир, белый бальзамико, соль, перец, укроп... Готово!

Пока муж звенит бокалами и приборами в саду, сын, высунув язык, складывает салфетки. Я же вытаскиваю из восковой бумаги, в которую упаковывают спаржу, последнюю... самую толстую... Её я припасла на самый конец.

Её тоже чищу и, прижав к доске, продолжаю экономкой снимать тончайшие полоски. Получаю кучу спаржевой лапши.

В ультрамариновые тарелки ложиться изящный хаос спаржевой лапши. Присыпаем это мелко пошинкованными вялеными помидорками, пару капель самого лучшего оливкового масла (из заначки... Санта-София), пару капель коллекционного бальзамико, соль перец и пару листиков рюколы. Всё!

Пароварка тринькнула. Тончайшая стружка солонины, заботливо купленной мужем, брошена на блюдо. Мускат открыт. Ультрамариновые тарелки на столе. Последний луч блеснул в запотевшем стакане, и вечер упал в объятия свечей...

Когда первый экстаз от сырой спаржи прошёл, а остатки оливкового масла и бальзамико вылизаны с тарелок кусочками чиабатты, я несу на стол блюдо со слегка подостывшей спаржей.

Она уже мягкая, но ещё хрустит. Быстрей, быстрей, быстрей, быстрей, пока ещё свежий весенний вечер не отобрал у неё последнее тепло!

Парочку на тарелку, ломтик солонины и ложку соуса... хитрая конструкция на вилке, чтобы всё влезло. Всё. Даже скворец на соседской пихте замер. Да, для этого стоит жить.

Через минут двадцать осознаёшь, что килограмм на трёх обжор - это беспардонно мало. Спасает осознание того, что бутылка ещё наполовину пуста (в семье я единственная пьющая), а в холодильнике, в заначке, лежит заветная голова Мюнстера - самого эльзасского из всех эльзасских сыров.

Всё, вечер мне уже ничего не может испортить...

ВоробейВася

Статья участвует в конкурсе "Увлечения всерьез"